L’ange

L’ange

Je suis sur l’essentiel

Qui s’ébroue dans l’écho attentif

De l’être murmuré.

Je suis en écrivant,

Je suis en écoutant,

Et en savourant chaque parcelle de mes sens

Que le monde éveille.

Tandis qu’autour de moi et en moi

S’agite en cliquetis aiguë,

La mécanique de nos geôles,

Je perçois le battement limpide

Qui traverse la matière, les êtres et le temps,

Y gravant les mystérieuses empreintes

Que déchiffrent les sages et les fous.

Comment traduire ce que nous lisons,

Sans être ni tout à fait sage,

Ni tout à fait fou,

Juste un peu sauvages

Face à l’immense pièce.

Celle qui s’assemble et se joue autour de la lueur,

En laissant s’étirer dans la puissance de l’instant

La pesanteur de nos entraves.