Poussière
Âme véritable de nos espaces
Charmée de l’azur
flamboyant
Abreuve nos lieux
De cette ombre sage
Celle qui lit avec nous
Dans les strates intimes
Le mystère des époques
Et nous transmet le goût
De la mort acceptée
L’étreinte fauve du soleil
S’échouera tendrement
Dans la litière aimante de
l’hiver
Elle nourrira sous nos pieds
L’idée que seul l’éphémère
Pulvérise le néant
Pour en faire l’existence
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