Bleue
Que dit l'âtre intrigué
Quand il quête la joie
De nos espoirs tendus
Que nous disent nos mains
Qui s'allongent en sarments
Consumés dans l'hiver
Il se peut qu'elles débitent
Sous la brume envoûtée
Les tronçons de nos vies
Et la flamme de prédire
Dans son chant crépitant
Les caresses à venir
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